¿Quién es él?

Atrapado en la tristeza, sin ninguna esperanza. No tenía más de 28, 30 años. Delgado, piel blanca, de unos 185cm de altura. Su rostro descuidado con una barba dispareja aunque no pasaba de los 5 días sin rasurarse. Toda esta postura no reflejaba más que una sola cosa, sin embargo ver a un hombre de su edad en esas condiciones me obligó a acercarme y preguntarle lo que le pasaba.

-Buenas noches- le dije para poder comenzar una conversación. Buenas noches- me dijo él sin siquiera voltearme a ver.
-Ya sé porque viene a saludarme- prosiguió- usted se preguntará que hace una persona de mis condiciones sentado en la banca enfrente del bar, en lugar de estar adentro, ¿no es así?
No pude negarle mi curiosidad, así que simplemente me senté a un lado de él y asentí con la cabeza.

Enseguida comenzó a decirme:
-Me da curiosidad como varias personas vienen aquí a curar sus penas con el alcohol, simplemente para olvidar lo sucedido, sin importarles que mañana que despierten con una cruda de la chingada van a volver a recordar y con esto a sufrir.
-Realmente ¿no cree usted que eso es una total estupidez ?- me preguntó, volví a asentir con el rostro.
-Y aun así hay muchos que lo hacen - prosiguió- yo simplemente intento divertirme viéndolos, es la única manera que encuentro de divertirme. Cada vez que sale uno, me pongo a imaginar la historia por la que han pasado y que los trajó hasta aquí. Sabe, la mayoría de ellos vienen por la herida que les causó una mujer. Pero usted no quiere escuchar eso, lo que usted quiere es que le cuente lo que a mi me pasó y no simplemente especular. Aunque déjeme decirle que es mucho más divertido imaginar que conocer realmente las historias de las personas, porque generalmente no tienen nada de divertido. Pero aún así le voy a contar.

Habían pasado menos de cinco minutos y el hombre de la banca estaba a punto de contarme todo sin siquiera saber quién era yo. Como si me conociera de toda la vida...

(Continuará)